Есть во дворе моем очаг

Есть во дворе моем кольцо-очаг,
В котором я сжигаю постоянно
Всю чушь, написанную второпях,
Казавшуюся ночью гениальной. 

Сижу, смотрю, как пламя ест слова.
Они горят безропотно, бесстрастно.
Сгорели мысли, будто бы душа
Их выродила невпопад, напрасно. 

С злорадством тихим, с торжеством судьи
Я вглядываюсь в меркнущие строки,
И понимаю - мысль моя горит,
Не обошлась ли с нею я жестоко? 

Записанная ночью на листке,
Она казалась Истиной, Вселенной.
Но день в окошке,  рифмы блеск исчез.
И стыдно перечесть ночные перлы.

Конечно, бред сожгла. Но не лукавь.
В себе открыла что-то, изменилась.
И кстати, очень точные слова
Нашлись к тому, о чем душа томилась.

Воздушным пеплом легоньким летит
Листок с мертворожденными стихами.
Не буду этот пепел ворошить,
Пусть ветер любопытный дочитает.

Сожгла. Что ж, рукописи не горят
Лишь у того, кто поцелован богом.
Я не из тех. Замерзла. В дом пойду.
Побалуюсь чайком и бутербродом. 

24.10.2013